No existen imágenes en el viento
más allá de secas hojas que mueve,
son viejas pesadillas que se arrastran
en las calles llenas de perros muertos;
sin verlo sé que existe el movimiento
como existe cada pecado oculto
la certeza que vive en mi ceguera
de saber que puedo sentir que siento;
ver como el viento desarma las hojas
de la inercia contenida en sus miedos,
no existen imágenes en mi mente
sólo tu epitafio arrastra mi historia.