Tiempo confuso

Somos letras, somos un raro aliento,
lejos, lejos de todos
somos poemas que escribe el insomnio,
que caminan lejos, lejos de todos.
Sólo dejemos que este frágil viento
se lleve las fracturas,
grietas, restos de sequías añejas
donde duermen nuestros trazos sin tinta.
Sólo dejemos que este frágil tiempo
se lleve los rencores
y los ajenos versos fracasados
de aquellos que alguna vez nos sonrieron.
Somos letras, somos raros deseos,
cerca, cerca de todo;
un poema se escribe en nuestro aliento,
ese nuestro cercano, raro aliento.